lunes, 20 de abril de 2015

El mañana efímero

(Gracias a la pedazo de heroína que es mi madre)

No es mi España la de banqueros y toreros.
No es mi España la de mesas de caoba y suelos de mármol.
No es mi España la del boom inmobiliario y la del asesinato hipotecario.
No es mi España la de charanga y pandereta.
Ni mi España es devota de Frascuelo y de María.

Mi España vive en la calle con 3 migas de pan en el bolsillo y suda oro cada día.
Mi España tiene marcas en las manos,
                        heridas en el rostro,
                        lágrimas que cantan en el alma
                        y una mancha de carmín en la mejilla.
Mi España habla de manera diferente,
                folla con quien quiere
                 y su piel brilla de distintas formas.
A mi España le duelen los riñones,
                   le huelen las manos a lejía
                   y se le ha acabado el miedo.

Porque pese todo,
mi España camina con Dignidad
marchando con sonrisas
en otra dirección.




domingo, 12 de abril de 2015

Un tesoro

Juguemos a algo: escribamos un poema.
Benjamín Prado dice que es como descubrir un tesoro.

Como puerto nos vale el pasillo hasta la habitación.
Tendremos que ir ligeros de equipaje, por lo que pueda pasar, así que mejor que vuele la ropa. Nuestro buque, la cama. Metro ochenta de eslora, más que de sobra.
En la proa, un cabecero de forja.
El mapa secreto se revela entre lunares de nuestros cuerpos, que inevitablemente, se juntarán para trazar la ruta perfecta entre todos los puntos cardenales.

Tempestades. Mares revueltos sobre nuestras pieles.
La sábana oliendo a playa, a sal.
Los labios cortados y el barco a punto de resquebrajar.

Gritamos. Avistamos tierra.

Y mientras nos contamos el viaje y te enciendes un pitillo, hablamos y desenterramos de lo más hondo todo nuestro oro.