lunes, 8 de diciembre de 2014

Diciembres


Diciembres de navidad adelantada,
de lotería emborrachada,
de solidaridad prejubilada,
de todo luz menos en casa.

Otra anciana desahuciada,
otra joven más violada,
otra parada casi ahogada,
otro tren que no tiene llegada.

Sueñan bocas con hogazas,
sueñan manos con fogatas,
sueñan niños con cabalgatas,
sueñan con todo los que ya no tienen nada.

Diciembres de navidad adelantada,
de lotería emborrachada,
de solidaridad prejubilada,
de pobre España saqueada.



domingo, 16 de noviembre de 2014

Orgasmo

Ese yoquesé,
todavíanoséniporqué
que me deja sin palabras
cada vez que me hablas.

domingo, 2 de noviembre de 2014

Preposiciones

Despertarnos bajo las sábanas,
desayunarnos a palabras,
conocernos desde dentro,
envidiarnos con recelo,
siestearnos sobre tu cama,

-o la mía, según se vea-
akoalarnos por un rato            
-
cortolargo largocorto-
desempolvar la risa hasta tarde,
alegrarnos en vida,
pasearnos hacia la despedida definitiva,
mordernos ante el Dios de mentira,
reírnos tras un polvo, 
acordarnos de nuestro beso,
mentirnos para que nos crezca la nariz, 
jurarnos el amor eterno mediante carcajadas,
empujarnos contra este tenaz deseo, 
mojarnos entre las nubes de tu techo,
definirnos durante una canción de Lucas,
y gustarnos sin complejos.

También podemos conjugar estos versos
en pretérito, presente y futuro, 
con sólo principios,
casi ninguna trama,

sin finales,
todas las preposiciones.



domingo, 19 de octubre de 2014

Estoy atascado en estas aguas portuarias

Estoy atascado en estas aguas portuarias
negras como las aves vetustas
corroido y esperando quien cubra estas grietas
¿donde está el pez y el cáñamo?
¿quién calafateará mi embarcación?

Tengo miedo eterno a naufragar
sin embargo la vida dice que el naufragio
es rutina entre los que habitan la tierra
y es a su vez algo insignificante para quienes viven en el mar.

Unas cuantas veces he cargado pasajeros
unos cuantos llevaban patente de corso
se la había confiado el rey de la felonía
y los señores feudales de la abulia.

Una vez quise subir al amor
para ello hipotequé mis versos escondidos
pensaba que como hace el taxidermista,
los sentimientos se podían disecar.

Quebraron mi mástil, mis velas y mi timón
quizás fue aquella plétora tempestad de miedos
la que arrebató el viento y la corriente
no propulsando mis tablas más allá del siguiente meridiano
parecía languidecer, irresponsable, en este Mar de los Sargazos.

Hasta que un día decidí lancear al león
que aclimatado a sus abruptas marcas
había arrojado en mi bodega
una carga insoportable
provocando la bancarrota de mi veta.

Y a pesar de ser barco
de tanto pez y cáñamo
de tanto león muerto a lanzazos
y tanto feudalismo, siervo sin amigo.

Yo, esclavo de mi, no llegaré nunca al muelle.

viernes, 10 de octubre de 2014

A medias


Medio año. Medio.
Exactamente 182 días y medio. 
Medio año desde la mitad
de beso que nos dimos
después de 2 años y medio. 
Y fue a mitad de marzo.

La aguja grande desde entonces, 
sólo coincide con el 6,
y todas las noches 
son dulces medias lunas. 
La vida corre sin parar a mitad de camino 
para tomarse un respiro. 
Ni siquiera para ver cómo te doy un beso
en medio de tu cuerpo.
En la mitad de tu cadera. 
En el epicentro de tu ombligo
para desatar un terremoto –y medio-

Toda nuestra historia
guiña a las mitades,
pero tú,
tú no eres media,
ni manzana,
ni sandía,
ni naranja.
Tú eres parte entera. 



viernes, 19 de septiembre de 2014

Horizonte

Se cruzan dos pies,
dos cuerpos,
dos ganas sobre un mar (y reloj) de arena.

Al fondo el horizonte,
la delgada línea entre el mar y el cielo.
El canto de un folio donde escribimos el Futuro.
La cadena de errores - y aciertos -
que escupe al destino.

Sabernos a sal,
olernos a sudor,
tocarnos calientes,
oírnos gemir
y vernos follando.
5 sentidos para darnos cuenta
que el horizonte no es la meta,
sino la hilera de huellas en la arena
que dejan 4 pies -y no 2-
para marcar nuestro camino.




jueves, 4 de septiembre de 2014

Tres

Tres meses 
nos duró el amor eterno.

Tres meses 
de polvos sin orgasmo.

Trescientos besos 
en tres mil lugares.

Tres noches de despedidas 
con más de tres millones de buenos días.

Tres sonrisas bajo la atenta mirada 
de una gotera en un mismo techo.

Tres
maldito número 
para una historia de dos 
que acabó 

entre los tres lados 
que tienen las Bermudas. 




viernes, 22 de agosto de 2014

Perfecta

''Y yo pregunto si es grande el viento 
y qué tamaño tiene el invierno. 
Qué coño importa si son perfectos…''
[Luis Ramiro]


Soy:
indigente emocional,
inestable,
miedoso,
cobarde,
extraño,
pobre,
torpe,
triste,
feo,

pero soy humano,


y quizá por eso te quiera,
y quizá por eso te haga perfecta




domingo, 27 de julio de 2014

Volví

Volví a sentarme en aquel parque,
reorganizando todas las verdades.
Volví a ver risueños infantes jugar,
mientras no cesaba mi pesar.

Volví a caer en un mar de amarguras,
volví a ver aquella divina figura
que en sueños me sometía
a sus nostalgias y ataduras.

Volví a pensar en no levantarme,
seguir sentado, consumiéndome
lentamente por aquel ente,
pensando constantemente en la temida muerte.

Volví a dejar escapar la respuesta a mis males,
volví a estar atormentado toda una tarde,
volvió a salir la luna como cada noche,
volví a echarme en la arena de aquel parque.

Ya no soy un niño


 


Obtusamente he abierto mis edades desde los primeros grados
consensuando conmigo mismo un camino mil veces desviado
invadiendome de aquellas cosas que negué, desheredado
no queda propiedad angular que me configure, en ángulo recto.

Ya no soy un niño, me ha espetado el cierzo con inquina,
ya que aquel modo de vivir ha hecho explotar en angustia
modos, formas, oportunidad que aun desaprovechadas en el placer
me han podido enseñar que compás necesita mi hacer.

Quizás deba autogolpearme, quizás bailar una danza con la sobredosis
ya que encuentro muchos misterios y muchos canallas
muchas derrotas y tiernas las victorias marchitadas cuando faltan las aguas
demasiadas líneas debería tener esta enrevesada sinopsis.

Ya que entre elipses y círculos no he encontrado la forma media
entre el cuadrado y el rectángulo me he perdido en la superficie
entre mi principio y mi final hay que apartar demasiada maleza
además, mi verbo anda demasiado desafilado para el corte.

Ya no soy un niño, ni un viejo
y no se con que herramientas medir mi ángulo.



     Jesús Vidal

martes, 22 de julio de 2014

FRÍO


Genocidas y cómplices,
gobiernos de aquí y allá
que defendeis el misil y
la metralla y la miseria,

Os deseo frío. Mucho frío.

El mismo que siente
la madre palestina que besa
la frente de su niña muerta
y se pregunta "por qué".

¿Tenéis respuesta?

¿Sentís el frío?



sábado, 19 de julio de 2014

Mi derecho a soñar

''El derecho de soñar no figura entre los treinta derechos humanos que las Naciones Unidas proclamaron a fines de 1948. Pero si no fuera por él, y por las aguas que da de beber, los demás derechos se morirían de sed.''

[Eduardo Galeano]



Mi sueño sigue siendo 
una eterna primavera,
un viaje a otro planeta,
un paseo de tu mano por París,
mil besos en las noches de abril,
tenerte cerca en cada barricada de la vida,
extender la risa a cada esquina,
erradicar de este mundo la pobreza,
vaciar Gaza de todos los problemas,
miles de millones de pasajeros 
y que tú y yo no seamos menos.

Mi sueño sigue siendo otro país,

sin hambre,
sin desahucios,
con trabajo,
con Educación,

porque sólo contigo,
no sería feliz. 





miércoles, 2 de julio de 2014

Juego de palabras

No se trata de qué queremos ser.
Se trata de qué somos,
de cómo nos queremos...
de cómo queremos querernos.

Cómo jugamos con las palabras,
"no te vayas", "te quiero" ...
"no vuelvas".
(No vuelvas... a irte)

Jugábamos a odiarnos
como quien juega
a ser libre.
Un imposible, vaya.

Sin ánimo de sonar eterno,
diré que nada dura más
que lo que acaba
doliendo.

"La piel que habito
necesita tu carne detrás",
parecía que escribías
en mí con navaja.

Y mientras tanto yo,
perdido entre el vello
transparente de tus brazos.
Acariciándolos pálidos.

Ahora no hablo como poeta,
ni te hablo como musa,
te hablo como si besara
lo que queda de tu boca.

Siempre nos quedará la nostalgia,
acepto ya que ninguna esquina
nos soporta
juntos.

jueves, 19 de junio de 2014

Difícil, casi perfecto

Vosotros
tan de querer mecánicamente,
de imitar otras vidas
-y de copar la de todos-
de encarcelar la locura,
de imponer la cordura,
de privatizar la sonrisa.

Vosotros 
tan de contratar al amante,
de firmar vuestra historia,
de ponerle hasta las comas a un guión
diario,
semanal,
mensual,
anual,
vital.

Vosotros
tan de acordar los besos, los abrazos,
de pactar los orgasmos,
de apuntar las horas,
los días,
los meses
los años.

Ella y yo,
tan de ser dos,
de no creer en medias naranjas,
de juntarnos un rato para exprimirnos.

Ella y yo,
tan de improvisar
de hacernos el amor en cada precipicio
de querernos bonito.

Ella y yo
tan de querernos difícil
,
casi ficción,
casi perfecto. 



domingo, 15 de junio de 2014

Me gustaría.

Me gustaría ser lobo
entre tus mil praderas.
Revolcarme en tu suelo
y respirar tu aire.

Me encantaría,
mi amor,
salir de esta jungla
y taparme con tus sábanas.

Entrar sin avisar
en tus labios
y dejarte sin palabras
callando también yo.

Me gustaría que
compartiéramos camino,
pero era un suicidio
que te siguiera en el tuyo.

(como dijo Benedetti)
"El azar nos ofrece
su doble vía.
Vos con tus soledades,
yo con las mías."

Y ahora el esquema es:
Tú con tus fantasmas,
tus fantasmas conmigo
y yo sin ti.

Me encantaría ser
pupila en tu mirada perdida,
ver por ti
el mundo que deseo.

Me gustaría
que te vieras 
con los ojos
que te miro.

jueves, 12 de junio de 2014

La madrugada desde mi ventana

El cantar de las aves comienza 
a las cinco de la mañana.
Abro la ventana y en la penumbra
veo dormida la ciudad.

Mi barrio, tan alejado del centro,
duerme tranquilo y en silencio,
y los pájaros que están despiertos
cantan a destiempo para desvelar el sueño.

Las casas están apagadas y sin vida, 
las calles sólo se iluminan por escasas farolas
y la lejana autopista que esta noche me inspira.

Cada vez oigo más fuerte el cantar de las aves,
comienzo a escuchar el motor de algunos coches
y algún autobús pasar.

Esta madrugada, que no sé si se consideraría
noche o día, da mucho que pensar.
La diminuta plaza que por las tardes está abarrotada
por ancianos y gitanos está silenciosa y desierta.

El parque que está junto a mi casa
espera en soledad a que el día
nos haga despertar y por él pasear.

El colegio que está en frente de mi casa
duerme siniestro. Una luz tétrica
ilumina el árbol que duerme junto a él
y otra tenue ilumina el pequeño rosetón.

Sigo escuchando a los pájaros a destiempo,
sigo escuchando los motores de los coches,
sigo viendo algún que otro autobús marchar,
sigo aquí aún despierto, a las seis menos veinte.

La penumbra del cielo empieza
a lo lejos a esclarecer,
los pájaros cantores acentúan
casi al unísono el tempo
y el sol se posa por fin 
lentamente sobre el cielo.

Noches de alquiler

Deshacernos la boca,
besar tu pecho de fuego,
quemarme por ti,
saborear la canela de tu piel,
rozar tu vientre –bendita meseta-
comer tu ombligo,
morder la muestra de que viniste al mundo,
quedarme a vivir entre tus piernas,
gemirnos al oído -pero que se enteren los vecinos-,
co
          rrer
                      nos
mentirnos,
decir que nos queremos,
abrazarnos,
sonreírnos,
vestirnos,
desconocernos
y versarte.

Nada es eterno, aunque lo parezca,
pero cuando lo hago contigo
el reloj siempre marca las 12.


lunes, 9 de junio de 2014

Finales alentadores

''A la piel le va el azar, al alma algo más duro''.
[Rafa Pons]


Miguel recordaba su primera vez como si fuese la última. Seguía enamorado. Pero estaba casado. Había formado familia, con hijos. Como no iba a hacerlo. Que diría su abuela-y el vecindario-.

Ángela era una mujer preciosa: no hincaba la rodilla ante nadie, infatigable y luchadora. Era de esas mujeres que paran desahucios y derrumbaban fronteras. Aún así, a él le costaba mantener aquella situación (aunque fuese por su abuela). Seguía enamorado de aquel primer polvo. Imborrable. Sudor con sentido y consentido. A ella la había querido... pero nada era eterno.

Un día Miguel, dio el paso. Abofeteó al mundo y tiro el matrimonio por la ventana mientras bajaba las escaleras. Volvió con Alfredo para echar su segundo polvo en condiciones. 


jueves, 5 de junio de 2014

Maldita sinceridad

Llego a mi cama y me tumbo tras un día agotador. Necesito descansar e incluso me tomo un ibuprofeno - ¡Qué calamidad!- Yo que presumía de no medicarme… Antes, necesito escribir y vaciar. Decir ¿qué pasa conmigo? O que pasa contigo. La mañana me ha servido para tantas cosas. Demasiadas. La primera vez que pisaba tu cuarto. Y no ha sido un calentón, no. Tumbarme en tu cama ha sido como darme cuenta de que podemos llegarnos a querer, aunque sea a ratos. A ratos que se asemejan a 5 minutos pero que el reloj –nuestro dueño- marca dos horas. 

La habitación parecía una jodida nube. Estábamos en el puto cielo. Volando a base de besos. Quizá algo de música le hubiese puesto la banda sonora pero…estaba ella. Estaba ella y sus labios. Lo fundamental vaya. No queríamos despedirnos pero nuestras agendas no se hablan, no concretan sus citas a la vez. Ni lo van a hacer. Aún así habrá miles, ojalá millones de horas como esas dos. Horas en las que se para el mundo, el tiempo deja de molestar y jugamos a querernos un poco más. 

Soy Guillermo, son las 2 y media de la mañana y me acabo de dar cuenta de que te estoy escribiendo por whatsapp. Maldita sinceridad. Te has clavado hondo.


jueves, 29 de mayo de 2014

(te) Recuerdo.

Recuerdo aquel día en el que nos juramos
ser agujas para nuestra larga piel,
clavarnos como se clava 
el Octubre en mí.

Recuerdo que quisimos ser baile
sin haber sido antes mirada,
sin habernos cruzado
con el viento gritando.

Recuerdo mirarte como miraba Camilo
a sus compañeros barbudos,
de frente y con fuertes sonrisas.
Lo recuerdo bien.

Recuerdo tus mordiscos de lobo
en mi pecho de presa,
tus carreras de huida
en mi mente dormida.

Recuerdo los folios llenos
en noches a medias,
recuerdo tu gesto vacío
en la ciudad escondida.


sábado, 17 de mayo de 2014

8 ojalás en tus manos

‘’Ojalá pase algo que te borre de pronto’’.
[Silvio Rodríguez]



Ojalá no sangraran las venas del planeta.
Ojalá no rugieran más vientres en el mundo.
Ojalá no llorasen las caras del Futuro.
Ojalá no muriese la heroína que su vida sujeta.

Ojalá retumbase la voz en su cabeza.
Ojalá hablara menos de ‘’lucha de clases’’.
Ojalá archivasen todos los escraches.
Ojalá reventasen las cadenas.

Pero entre tanto me despiertas,
te desapareces y te vas.
Dejo de soñar y me recuerdas
que en tus manos está la paz.


 

jueves, 15 de mayo de 2014

Sueño húmedo

A la tierra de los sueños he salido a buscarte,
recorriendo aquellos paisajes con los que un día soñé.
Me pierdo por la senda del tiempo donde 
antaño dibujé en un lienzo blanco y su belleza plasmé.

Exploro todos los rincones ignotos,
apresurado en el rincón de la memoria me pierdo,
está completamente llena de ficticios recuerdos,
los observo un momento y mi sueño recuerdo.

Veloz por el cuarto se movía,
buscando la más lasciva clandestinidad,
tumbada boca arriba en la cama yacía,
moviendo sus mandíbulas como si un chicle mascase.

Salían de su boca escuetas pero placenteras palabras,
con sus manos hacía carnales caricias.
El único pecado que en aquella cama había
era ella jadeando con gran lascivia.

Salgo corriendo detrás de su estela,
me tropiezo y caigo en la húmeda arena,
presiento que ella ya esta muy cerca,
por fin puedo ver aquella silueta.

Con una sonrisa de oreja a oreja me acerco,
despacio, sigiloso y lascivo, sin armar barullo.
Tumbada en aquella cama, con lujuriosa pose la veo,
Me siento, empiezo a acariciar sus suaves muslos.

Ella se entera, su cuerpo realiza un lascivo espasmo,
quiere más, mi mano se adentra en su ropa interior,
le acaricio sus partes íntimas, intensamente jadea,
noto húmeda la mano, empiezo a sufrir una potente erección.

******

Despierto, otra vez en el mismo momento.
Despierto, otra vez igual de insatisfecho.
Despierto, otra vez reconstruyo el sueño.
Despierto, otra vez despierto humedecido.

lunes, 5 de mayo de 2014

DESAYUNO BENDECIDO A MIDNIGHT:



Esta noche, siguiendo a Darío,
descorcharé el champán
y me dejaré llevar 
por el maldito cobijo de la poesía.


Así es que si en ese camino te encuentro, 
recuérdalo: que sea para sumar-té
(y si el resultado da sesenta y ocho más uno, mejor
más alimento en la mesa.


Amén.



jueves, 1 de mayo de 2014

La primavera

Tarde alegre y solaz
bajo el sol de primavera.
El aire entra por la ventana
y refresca suavemente la cara.

Los árboles se mecen al unísono
con el paso del viento.
El sol crea un juego de luces
y sombras en los tejados de las casas.

Los pajarillos, también al unísono
entonan melodías de otros tiempos.
Los niños corren y gritan bajo el sol
mientras juegan por las más estrechas callejas.

Un grito, al unísono de nuevo,
les dice que regresen a sus hogares
para comer sus humildes manjares.
que han preparado sus queridas madres.

Se nota que ha llegado la primavera,
el gueto cambia de color,
sus favelas lucen al sol,
las mujeres visten con frescor
y se broncean bajo el sol.

martes, 29 de abril de 2014

La casualidad y el no destino.


''La excusa más cobarde es culpar al destino''
Ismael Serrano



Le escribía al hombre del traje gris hacía ya un tiempo. Allí le mandaba las cartas. Juraría que la dirección era ‘’Calle de la Casualidad 1, segundo 3ª’’. Nunca le llegaban. El cartero no encontraba el buzón o la carta no entraba en él.  Se cansó. Se cansó como se cansan quienes ven en el destino una suerte de virtud. Se marchó a volar entre las olas y nadar entre las nubes. Como debía hacer. Se alejó de lo casual, construyó su no destino y, contra todo pronóstico: sobrevivió.



martes, 22 de abril de 2014

Paseando por tu cuerpo.

Mis labios se posan, levemente,
en un lado de tu cuello,
mis dedos en tu vientre:
se te va erizando el vello.


Acaricio, con las yemas,
el contorno de tu ombligo,
mi respiración, (me quemas),
queda cerca de tu oído.


Pasa mi palma a tu costado
y mis dientes suavemente
hacen cima en tus senos tensionados.


Recorre la punta de mi nariz
junto a mis besos
cada centímetro de tí,
y mi lengua se detiene
finalmente
en un grano de placer
y allí me pierdo
eternamente
en el fondo del querer.

sábado, 19 de abril de 2014

Tu piel.

A veces bailo en tu piel,

que es cobijo de mi voz callada...


Bailo durante horas,
sin pasos, 
sin orquesta...

A veces bebo de tu piel,

duermo en ella
y habito en ella.

Tu piel que me llama,

que dice que lleve a mi piel
para que juegue con ella.

Tu piel de montaña nevada,

de ternura de día
y libertad de noche.

Tu piel casi de seda,

que es lienzo de pintores
y luna de poetas.


A veces bailo en tu piel,

que es cobijo de mi piel desnuda...



sábado, 12 de abril de 2014

Las manos


Fueron las manos de Gioconda 
las que me hicieron a soñar
Fueron las manos de Neruda 
las que me explicaron como mirar.
Fueron las manos de un niño 
las que no dejaban de enredar
y las tuyas, 
las que me enseñaron a volar
en un ascensor. 

Y aún así
lo que me enamoró
fue esa sonrisa 
al calor de mi beso en tu mejilla. 




jueves, 10 de abril de 2014

Hay quien solo ama

Hay quien ve en cada paso
estar a menos distancia de un precipicio
de un patíbulo inevitable
de una horripilante forma de irte.

Hay quien ve la desgracia en la lucha
y quien aprecia al santo milagrero.

Por eso salgo a tu encuentro
aunque la muerte pise mis talones.

Salgo adelante con o sin mordaza
y vivo para conocerte en la trinchera
donde ambos compartiremos algo más que el habla.

Suenan bellas consignas entre cada bala de goma
porque con la voz del compromiso cantas
y provocas que las ondas acaricien mi rostro
que se carga de vida, ese día tras las pancartas.

Porque en esta desgracia permanente
no hay más día que la noche
ni mas cárcel que el amor penitente.

Somos y seremos amantes, en la cárcel sistémica
en la vida mutilada.
Si algo nos tortura no será la propaganda del amor
sino el peso de aquellos que no sienten ningún dolor.


                     Vidal Mantolan

miércoles, 9 de abril de 2014

Parece que aún

Y parece que aún te sigo queriendo,
lejana a mí y en ráfagas de viento.

Y parece que aún sigues doliendo,
clavada en mí cada segundo que vivo.

Y parece que aún vivo en un continuo
trance hacia la nada y el olvido.

Y parece que aún me funcionan 
a duras penas los cinco sentidos
que la nostalgia los hizo enemigos.

Y parece que aún la nada y el olvido
no han hecho estragos en mi camino.

Y parece que aún la luna y el frío
me acompañan jodiendo en el camino.

Y parece que aún queda un largo camino
para caer al suelo muerto y rendido.

lunes, 7 de abril de 2014

El poema que nunca quise escribir:


Leyes que prohíben
beber vino en un parque
fumarse un canuto 
o desvestirse en la calle
(como si un cuerpo desnudo
fuera peligroso).

Leyes que no permiten
que mujeres besen a otras
que decidan sobre su cuerpo,
su vida, su sexo, su sed.

Leyes que prohíben
a los pueblos gritarle
al gobierno ilegítimo,
corrupto y mentiroso de turno.

Leyes que persiguen
escritoras, poetas, suspiros.
Leyes que liberan
banqueros, políticas, malos libros.

¿Y todo esto es justo?

Justa sería la ley
que prohibiese la muerte
de un niño de siete años.

Justa sería la ley
que impidiese a unos padres
vivir el adiós a su hijo.

Justa sería la ley
que evitase a la maestra
llorar por el pupitre vacío.

Injusto, muy injusto es
que tu estrella se apagase anoche,
mi niño.
Que se volcase de golpe
el reloj de arena
sin darte, sin darnos tiempo
a un beso, un abrazo,
un “hasta siempre”.


Para Adrián, con todo el amor que cabe en mi cuerpo. Que tu luz me acompañe siempre...




sábado, 5 de abril de 2014

Patria que muere y renace.

Muchacho rebelde con ojos de fuego,
salvaje guerrero por un mundo justo,
viento que sopla a compás veraniego,
niño que nace fuerte y robusto.

Barro de lágrimas, tierra de sangre,

mi patria muere por golpes pasados,
patria que lleva el morado en sus carnes,
huellas de tanques abanderados.

Como el anciano con sueños de niño

que visita ríos que ya se secaron,
que bebe de copas y manchas de vino
que sube a trenes que ya se marcharon.

De la misma patria muchacho y anciano,

su pueblo herido por balas feroces,
uno que muere y que no luchó en vano,
otro que nace y que ya grita a voces.


martes, 25 de marzo de 2014

Fuimos y seremos.

Fuimos fugaces.
Fuimos la estela del Halley. Fuimos el vaho desempañándose en la parte de atrás de un coche. Fuimos calor en los pies de un nadie con la cabeza helada. Fuimos frío -menos en la cama- en todos los rincones de una casa.

Seremos viajeros.
Seremos dos colores sin combinación. Seremos dos extraños que jurarán –ateos– ante Dios no haberse conocido -ni comido-. Seremos dos bocas que envidiarán volver a morderse hasta el éxtasis eterno. Seremos dos porque no quedaba bien ser sólo uno.

Fuimos la Revolución sin revolucionarios que queríamos.
Y así nos hemos quedado. Así seremos.


lunes, 17 de febrero de 2014

Envidio.

Envidio cada lágrima que roza tu mejilla,
a cada arruga que descubre tu sonrisa
y al lunar que ilumina tu boca. 

Envidio el sol que te dora,
el viento que te acaricia
y la chispa que te enciende.

Envidio el verso que te nombra,
el acorde que te hace sonar
y el paso que te baila. 

Pero sobretodo, te envidio a ti.
Envidio que eres dueña de ti misma,
de tu cuerpo, de tu cama, de tu vida.

Te envidio por quererte como eres. 




jueves, 6 de febrero de 2014

6 de Febrero. Un día cualquiera.

Quizá este sea un buen día
hoy que parece que el cielo
se va a desplomar sobre nuestras vidas

un buen día para decirte,
que no quiero que me digas nada

ni como me tengo que vestir, ni a que tengo que oler

porque si me visto de algo,
será de lucha
y si tengo que oler a algo,
será a libertad

un buen día para decirte, que querer significa
respetar, ver al otro como un igual

los 365 días del año,
no sólo uno

que si me quieres regalar algo,
sean tus manos para cambiar el mundo
que me dejes correr a uno de tus poemas,
atrincherarme entre tus versos
y hacer la mayor revolución de todos los tiempos

que si me quieres, sea insumisa,
sea con el puño en alto,
sea como soy y no como quieres que sea

que querer,
quererme
va a significar dejarme ser libre
elegir, bailar sola si me da la gana
o escribir mis propias historias, vivir en ellas
luchar por mis derechos, y tú, conmigo
revelarnos contra el sistema y sus injusticias
e incluir eso del arte en nuestras vidas.

Que seamos tú y yo
con un puñado de versos oxidados
y con alguna que otra canción descompuesta.

Y que si me quieres,
sea todos los días
porque si no, no lo hagas.

sábado, 25 de enero de 2014

Pisaré mi tierra


Piso esta tierra aragonesa,
esta parte de nuestra España herida,
de nuestra España obrera, 
de nuestra España de barrio.
Piso esta tierra ahogada, esterilizada,
con la conciencia de que mañana una niña 
plantará una semilla, sembrará un sueño.

La semilla la regará nuestra juventud, 
la juventud precarizada. 
Un explotado la hará crecer 
con trabajo, con esfuerzo, con lucha
Y una anciana lo protegerá 
con la sapiencia de quien lo ha sufrido todo. 

De esta planta manará un rosal, 
un rosal en cada calle, en cada barrio. 
De cada rosal nacerán 
13 rosas rojas de buena suerte,
de cada pétalo una voz rubí,
de cada pistilo un fusil libertador. 

Entonces pisaré esta tierra aragonesa,
esta parte de nuestra España herida,
de nuestra España obrera, 
de nuestra España de barrio.
Pisaré esta nueva tierra regada, fértil,
con la confianza de que mañana una niña 
recogerá su fruto, recogerá su sueño.



Fotografía de Tina Modotti

martes, 14 de enero de 2014

Canto a la República añorada.

Largo el día 
del corto suspiro.
La caída del Sol
se me ofrece desnuda,
como una musa 
el 14 de Abril.

Me llama el folio,
insiste y le atiendo,
me devuelve la comprensión
y me hace olvidar
que pierde la vida
mi patria.

Lenta muere
como lento bebo.
La primavera
no se deja seducir,
quiero pensar que es
culpa de España...

Mírala,
tan humillada 
y golpeada
por los violadores
del capital 
y el fascismo.

Hubo un tiempo
en el que aquí,
en esta mi España,
los poetas brillaban 
y le rimaban
a la libertad.

Pero ya no,
ya no ondea libre
la igualdad en la capital.
Ya no bailan juntos
el rojo, el amarillo
 y el morado.



jueves, 9 de enero de 2014

Qué culpa tengo yo.

Qué culpa tengo yo
de que más lleno esté mi vaso
que la Luna reflejada
en mi ventana.

Qué culpa tengo yo
de que tus pupilas sean poesía
y de que yo sea poeta
de miradas tristes.

Qué culpa tengo yo
de ser oasis en tu espalda
y de tener arena de tus besos
entre la tela y mi piel.

Qué culpa tengo yo 
de esta noche tan tímida
y de vivir lejos de ti
bajo el mismo cielo.

Qué culpa tengo yo 
de que la madrugada
entre suave como
la buena cerveza.

Qué culpa tengo yo
de sentirte tanto,
si no son míos tus besos
ni me hablan tus palabras.

Qué culpa tengo yo
de estos versos,
si soy poeta principiante
y amante desfasado.