Paseando por tu cuerpo.

Mis labios se posan, levemente,
en un lado de tu cuello,
mis dedos en tu vientre:
se te va erizando el vello.

Acaricio, con las yemas,
el contorno de tu ombligo,
mi respiración, (me quemas),
queda cerca de tu oído.

Pasa mi palma a tu costado
y mis dientes suavemente
hacen cima en tus senos tensionados.

Recorre la punta de mi nariz
junto a mis besos
cada centímetro de tí,
y mi lengua se detiene
finalmente
en un grano de placer
y allí me pierdo
eternamente
en el fondo del querer.

Tu piel.

A veces bailo en tu piel,

que es cobijo de mi voz callada...

Bailo durante horas,
sin pasos, 
sin orquesta...

A veces bebo de tu piel,
duermo en ella
y habito en ella.

Tu piel que me llama,
que dice que lleve a mi piel
para que juegue con ella.

Tu piel de montaña nevada,
de ternura de día
y libertad de noche.

Tu piel casi de seda,
que es lienzo de pintores
y luna de poetas.

A veces bailo en tu piel,

que es cobijo de mi piel desnuda...

Las manos

Fueron las manos de Gioconda 

las que me hicieron a soñar. 

Fueron las manos de Neruda 

las que me explicaron como mirar.

Fueron las manos de un niño 

las que no dejaban de enredar

y las tuyas, 

las que me enseñaron a volar

en un ascensor. 

Y aún así

lo que me enamoró

fue esa sonrisa 

al calor de mi beso en tu mejilla. 

Hay quien solo ama

Hay quien ve en cada paso

estar a menos distancia de un precipicio

de un patíbulo inevitable

de una horripilante forma de irte.

Hay quien ve la desgracia en la lucha

y quien aprecia al santo milagrero.

Por eso salgo a tu encuentro

aunque la muerte pise mis talones.

Salgo adelante con o sin mordaza

y vivo para conocerte en la trinchera

donde ambos compartiremos algo más que el habla.

Suenan bellas consignas entre cada bala de goma

porque con la voz del compromiso cantas

y provocas que las ondas acaricien mi rostro

que se carga de vida, ese día tras las pancartas.

Porque en esta desgracia permanente

no hay más día que la noche

ni mas cárcel que el amor penitente.

Somos y seremos amantes, en la cárcel sistémica

en la vida mutilada.

Si algo nos tortura no será la propaganda del amor

sino el peso de aquellos que no sienten ningún dolor.

                     Vidal Mantolan

Parece que aún

Y parece que aún te sigo queriendo,
lejana a mí y en ráfagas de viento.

Y parece que aún sigues doliendo,
clavada en mí cada segundo que vivo.

Y parece que aún vivo en un continuo
trance hacia la nada y el olvido.

Y parece que aún me funcionan 
a duras penas los cinco sentidos
que la nostalgia los hizo enemigos.

Y parece que aún la nada y el olvido
no han hecho estragos en mi camino.

Y parece que aún la luna y el frío
me acompañan jodiendo en el camino.

Y parece que aún queda un largo camino
para caer al suelo muerto y rendido.

El poema que nunca quise escribir:

Leyes que prohíben

beber vino en un parque

fumarse un canuto 

o desvestirse en la calle

(como si un cuerpo desnudo

fuera peligroso).

Leyes que no permiten

que mujeres besen a otras

que decidan sobre su cuerpo,

su vida, su sexo, su sed.

Leyes que prohíben

a los pueblos gritarle

al gobierno ilegítimo,

corrupto y mentiroso de turno.

Leyes que persiguen

escritoras, poetas, suspiros.

Leyes que liberan

banqueros, políticas, malos libros.

¿Y todo esto es justo?

Justa sería la ley

que prohibiese la muerte

de un niño de siete años.

Justa sería la ley

que impidiese a unos padres

vivir el adiós a su hijo.

Justa sería la ley

que evitase a la maestra

llorar por el pupitre vacío.

Injusto, muy injusto es

que tu estrella se apagase anoche,

mi niño.

Que se volcase de golpe

el reloj de arena

sin darte, sin darnos tiempo

a un beso, un abrazo,

un “hasta siempre”.

Para Adrián, con todo el amor que cabe en mi cuerpo. Que tu luz me acompañe siempre...

Patria que muere y renace.

Muchacho rebelde con ojos de fuego,
salvaje guerrero por un mundo justo,
viento que sopla a compás veraniego,
niño que nace fuerte y robusto.

Barro de lágrimas, tierra de sangre,
mi patria muere por golpes pasados,
patria que lleva el morado en sus carnes,
huellas de tanques abanderados.

Como el anciano con sueños de niño
que visita ríos que ya se secaron,
que bebe de copas y manchas de vino
que sube a trenes que ya se marcharon.

De la misma patria muchacho y anciano,
su pueblo herido por balas feroces,
uno que muere y que no luchó en vano,
otro que nace y que ya grita a voces.